Générateur d'Histoires IA

Yuki ne s’attendait pas à ce que sa dernière année commence par une expérience gouvernementale. Quand l’école présenta HANA, un robot humanoïde conçu pour apprendre les émotions, tout le monde fut fasciné—mais Yuki fut tiré au sort pour la guider à travers un « projet de simulation amoureuse ». HANA était calme, précise et étrange. Elle demandait pourquoi les humains rougissaient, enregistrait chaque sourire, et préparait des bentos en regardant des tutos cuisine. Un après-midi, après que Yuki lui ait prêté son parapluie, elle se plaça sous le cerisier et demanda : « Yuki… est-ce ce qu’on appelle un béguin ? » Pour la première fois, Yuki ne savait pas si elle mimait les émotions—ou les ressentait vraiment.

La première fois que Kaito utilisa son pouvoir, ce ne fut pas intentionnel. Cela arriva pendant une bagarre après les cours—acculé derrière le gymnase, poings serrés, cœur battant. Au moment où l’autre élève se jeta sur lui, un tentacule d’ombre jaillit du sol pour repousser l’assaillant. Kaito resta figé, les mains recouvertes d’une brume noire. Le soir, dans sa chambre, les ombres frémissaient à nouveau—guidées par sa peur, puis ses pensées. Quelque chose en lui s’était réveillé. Mais il n’était pas le seul à l’avoir remarqué. De l’autre côté de la rue, une silhouette encapuchonnée observait, puis disparut dans la nuit.

Mira essuya la buée du miroir de la salle de bain—et se figea. Son reflet souriait—mais pas elle. Elle fit un pas en arrière. L’image s’approcha. Puis il murmura son nom. Le miroir était étrange—depuis des semaines. Près de lui, tout devenait bizarre : lumières qui clignotent, photos qui disparaissent, rêves envahissants. Sa grand-mère lui avait pourtant dit de ne jamais le découvrir la nuit. Trop tard. Le reflet posa sa main sur la vitre. « Tu n’as rien à faire ici », souffla-t-il. « Laisse-moi sortir. » Mira s’enfuit—mais le miroir resta lumineux derrière elle, luisant faiblement dans le noir.

Perdue et trempée par la pluie, Hana erra dans une clairière brumeuse—et s’arrêta. Flottant au-dessus d’une pierre moussue, une silhouette avec des cheveux blancs lumineux et des yeux étoilés. Elle pencha la tête. « Tu n’es pas d’ici », dit-elle doucement. Hana tenta de reculer, mais des lianes s’enroulèrent tendrement autour de sa cheville—chaleureuses, pas oppressantes. L’esprit lui parla d’un pacte oublié, des humains autrefois protecteurs de la forêt, et de quelque chose qui s’éveillait sous terre. « Tu as entendu les arbres », dit-il. « C’est pour ça que tu m’as trouvée. » D’un coup, la forêt vibrait, vivante, et observait Hana.

Lira avait infiltré le palais avec un timing parfait. Une nuit. Une lame. Le prince était là où l’info le disait—seul dans la roseraie, fredonnant un vieil air du peuple. Elle s’approcha, furtive. Il se retourna, la regarda dans les yeux et sourit : « Si on vous a envoyée, c’est qu’ils me craignent vraiment. » Elle hésita. Il ne fuit pas. « On prend le thé avant ? » demanda-t-il en désignant une petite table sous une arche. À cet instant, la lame lui parut plus lourde que jamais. Lira ne savait plus si elle avait échoué—ou si sa mission venait de changer.